第11章 飞天的指尖颜色 (第2/2页)
顾言朝看着那四个大字，心里却有一点奇怪的感觉。
——好像，少了点什么。
“长河。”他在心里说，“你不觉得——”
“这有点太‘完美’了吗？”
“完美不好吗？”长河反问。
“太完美，就像——”顾言朝说，“提前算好的公式。”
“所有的敲击、缝合、打磨，最后都精准地指向这四个大字。”
“没有意外，没有偏差，没有——”
“人类的笨拙。”
“这不像一场‘制作过程’。”
“更像一场——”
“早就写好的剧本。”
长河沉默了几秒：“你说得对。”
“这就是——”
“文明长河，给你设的一个小陷阱。”
“什么陷阱？”
“让你以为，只要所有步骤都精准无误，就能得到一个完美的结果。”
“让你沉迷于‘刚刚好’，沉迷于‘完成’。”
“然后——”
“忘记了，文明之所以有趣，是因为——”
“它从来都不完美。”
“它有偏差，有错误，有失败，有重来。”
“有——”
“在最后一刻，突然改变主意的勇气。”
顾言朝心里一动：“你是说——”
“我可以，在最后一刻，改剧本？”
“当然。”长河说，“你是这场仪式的执棋人。”
“你可以选择——”
“让这四个大字，就这样稳稳地挂在穹顶上，赢得满堂彩。”
“也可以选择——”
“在它们拼成之前，轻轻推一把，让它们变成——”
“别的东西。”
“比如——”
“一幅更大的画。”
“一座更复杂的城。”
“或者——”
“一枚，真正的‘飞天棋子’。”
顾言朝看着穹顶上那四个大字，脑子里闪过无数画面。
机床厂的螺丝，港口的钟声，程野的画，办公室里的“到此为止”，海上的黑白对弈……
这些东西，都被他揉进了这场开幕式里。
可它们最后，却被压缩成了四个工整的字。
——好像，所有的“吵”，最后都被收束成了一种“标准答案”。
这跟那个沉默棋手，把所有声音压成单声道，有什么本质区别？
“如果天工开物，只是为了得到一个标准答案——”
“那它，跟一本说明书，有什么区别？”
顾言朝深吸一口气，做出了一个决定。
“老张。”他拿起对讲机，“最后拼字那段，我想改一下。”
老张一愣：“你说啥？明天就要正式演出了，你现在跟我说改？！”
“就最后三秒。”顾言朝说，“我要在那四个大字成型之前，加一点——”
“偏差。”
“什么偏差？”老张懵了。
“我要让那些粒子，在拼成字的瞬间，稍微——”
“飞出去一点。”
“不是整齐地填进笔画里，而是——”
“有一些，溢出到字外。”
“在穹顶上，留下一些不规则的线条。”
“让‘天工开物’，看起来像——”
“还在被制作中。”
“还没完全定型。”
老张差点噎住：“你这是——”
“要在国家级舞台上，展示‘未完成’？”
“对。”顾言朝说，“我想告诉观众——”
“天工开物，不是一本已经写完的书。”
“它是一场，还在继续的制作过程。”
“我们今天看到的所有器物、技术、文明成果——”
“都只是‘目前版本’。”
“未来，还会有下一个版本。”
“下下个版本。”
“永远不会有——”
“最终版。”
老张沉默了几秒：“你确定？”
“确定。”顾言朝说，“而且——”
“我觉得，这才是真正的‘天工’。”
“敢于承认自己的不完美。”
“敢于在最后一刻，给自己留一个缺口。”
老张叹了口气：“行。”
“你是执棋人，你说了算。”
“不过——”
“要是领导不满意，你自己上去解释。”
“我解释。”顾言朝说。
正式开幕式当晚。
天穹体育馆座无虚席，灯光璀璨。
领导、嘉宾、媒体、观众，所有人的目光都聚焦在舞台中央。
流程按彩排走——
铁匠抡锤，木匠拉锯，绣娘穿针，陶艺师转盘。
每一次动作，都在穹顶上激起一片粒子。
器物轮廓在空中浮现、旋转、咬合。
观众席上，不时传来低低的惊叹声。
“这也太酷了。”
“原来传统工艺，可以这么燃。”
“你看那个榫卯，真的是一点点拼起来的。”
“还有那个瓷器，像真的在转盘上被捏出来一样。”
顾言朝站在控制台旁，手心全是汗。
“准备拼字。”老张在对讲机里喊。
“三，二，一——”
粒子开始向穹顶中心汇聚。
笔画一点点成形——
“工”“开”“物”已经清晰可见，“天”字还差最后几笔。
按照原计划，再过一秒，四个大字就会完美拼成，灯光会打在上面，全场掌声雷动。
可就在这时——
顾言朝按下了一个键。
那是他昨晚偷偷加的一个“小功能”。
——在最后一刻，给粒子系统加一点“随机偏差”。
穹顶上，那些原本应该整齐填进笔画里的粒子，突然有一部分偏离了轨道。
它们没有乖乖变成横平竖直的笔画，而是——
向外飞散。
有的变成了一条不规则的线，像海浪。
有的变成了一个小小的齿轮，像机床。
有的变成了一个模糊的人影，像加班的人。
还有一些，干脆什么都不像，只是在空中漂浮，像还没被命名的形状。
原本应该工整无比的“天工开物”，在穹顶上变得——
有一点歪，有一点乱，有一点——
像一幅还没画完的画。
观众席上，有人愣了一下。
“哎？字怎么有点歪？”
“是不是特效出错了？”
“好像……有点乱。”
可下一秒，他们发现——
那些“乱”的线条，其实也在慢慢组合。
海浪和齿轮交织，人影和器物重叠。
在“天工开物”四个大字的周围，渐渐浮现出一幅更大的画面——
一座城。
一座有吵有静、有加班有下班、有机床有钟楼、有画架有港口的城。
“天工开物”四个字，不再是高高在上的标题。
而是——
这座城的一部分。
是城里每一个人的指尖，一点点敲出来的结果。
体育馆里，安静了一瞬。
然后，掌声，如潮水般涌来。
有人在欢呼，有人在抹眼泪，有人在拍照，有人在发呆。
“这也太……”老张喃喃，“比彩排好看多了。”
“你这小子，藏得够深。”
苏清浅侧过头，看着顾言朝：“你刚刚，是不是手抖了？”
“算是吧。”顾言朝笑了笑，“不过——”
“我觉得，这次手抖，抖得挺值。”
穹顶上，那座未完成的城，在灯光下缓缓旋转。
“天工开物”四个字，在城中若隐若现。
就像——
文明的名字，被写在一座永远不会完工的城里。
仪式结束后，后台一片欢腾。
领导拍着老张的肩膀：“不错，很有创意。”
“尤其是最后那一下——”他指了指穹顶，“字没拼齐，反而更有味道。”
“让我想起一句话——”
“‘功成不必在我。’”
“我们今天做的，只是文明长河里的一小步。”
“后面，还有无数人，会继续把这座城，敲下去。”
老张偷偷看了顾言朝一眼，嘴角忍不住上扬。
程野走到顾言朝身边，眼里全是兴奋：“你刚刚那一下，太帅了！”
“我本来还在担心，最后那四个大字太死板。”
“结果你直接——”
“把它们揉进了一座城。”
“那是我画过的，最爽的一笔。”
顾言朝笑了笑：“那是你画的？”
“当然。”程野说，“那些不规则的线条，是我昨晚熬夜改的粒子风格。”
“你以为，只有你会在最后一刻改剧本？”
顾言朝愣了愣，随即大笑：“行。”
“那这座城——”
“是我们一起画的。”
深夜，体育馆渐渐安静下来。
观众散去，工作人员收拾设备，只有穹顶上还残留着一点微弱的光。
顾言朝一个人站在场地中央，抬头看着那片已经熄灭的穹顶。
“长河。”他在心里说，“你要给我的‘飞天棋子’呢？”
“你刚刚，已经拿到了。”长河说。
“拿到了？”顾言朝一愣，“在哪？”
“在你心里。”长河说，“也在这座城里。”
“你以为，第二枚白子，是一枚可以握在手里的棋子？”
“不。”
“它是一种——”
“敢于在最后一刻，改变结果的勇气。”
“是一种——”
“接受不完美，接受未完成，接受永远有下一个版本的心态。”
“你刚刚，在全国观众面前，把一个完美的‘天工开物’，改成了一座未完成的城。”
“你在告诉所有人——”
“文明，不是一个已经写好的答案。”
“而是一个，还在被我们一点点敲出来的问题。”
“这就是——”
“白子·飞天。”
“它不在你手里。”
“它在——”
“每一个，在最后一刻，敢于改剧本的人心里。”
顾言朝沉默了几秒，忽然笑了。
“那我——”
“是不是，可以把它，理解为——”
“‘再改一版’的高级形态？”
长河：“……”
“你要是敢在文渊阁这么说，他们会当场把你降级回试用生。”
“那我不说。”顾言朝说，“我自己知道就行。”
离开体育馆时，天已经蒙蒙亮。
城市还没完全醒来，街道上只有零星的车声。
顾言朝走到路边，抬头看了一眼渐渐亮起的天空。
云层里，有一道淡淡的光，像一只巨大的手指，在天空中轻轻划过。
“那是——”长河说，“文明长河，给你的一点回应。”
“回应什么？”
“回应你刚刚，在穹顶上画的那座城。”长河说，“它在告诉你——”
“你可以继续画。”
“可以继续改。”
“可以继续在这座城里，落下新的棋子。”
“白子也好，青子也好，别人的棋子也好。”
“只要你愿意——”
“这座城，永远不会有‘最终版’。”
顾言朝笑了笑：“挺好。”
“这样，我就有理由——”
“一直，下班后继续执棋。”
“为华夏。”
“也为那些，在最后一刻，还愿意改剧本的人。”