第四百零三章海德堡的雨 (第2/2页)
　　
　　林晚看着窗外的雨。“快了。等雨停。”
　　
　　她没有告诉他雨什么时候会停。她不知道。海德堡的雨和南城不一样，没有预兆，说来就来，说走就走。也许明天就停，也许下个月，也许她离开的那天还在下。
　　
　　中午，林晚在医院食堂吃饭。食堂不大，但很干净，白色的桌布，白色的盘子，白色的碗。她点了一份意面，酱汁是红色的，和月季一个颜色。她用叉子卷起面条，送进嘴里，嚼了几下。面的口感偏硬，盐放多了，但能咽下去。贝格教授端着一杯咖啡坐到她对面，手里没有食物。
　　
　　“林女士，临床试验的数据，我会尽快整理成报告。提交给欧洲药品管理局后，审批流程大概还需要半年。您要有耐心。半年，说长不长，说短不短。但那些病人等得起，他们已经等了太久，不在乎这半年。”
　　
　　林晚放下叉子。“我在乎。他们可以不在乎，我不能。”
　　
　　贝格教授端起咖啡，喝了一口。“您在乎，是因为您知道那些病人等了多久。您不在乎，是因为您知道他们还能等。您是一个矛盾的人。”
　　
　　林晚看着他。“您不是吗？”
　　
　　贝格教授愣了一下。他放下咖啡杯，杯底磕在托盘上，发出一声轻响。“我也是。”他站起来，端着咖啡走了。
　　
　　林晚一个人坐在桌前，看着窗外。雨小了，淅淅沥沥的，像有人在远处弹钢琴。她想起了程薇，想起她在雅加达的公寓里写遗嘱的样子。她写了改，改了写。她怕自己走了以后，那些病人没人管。她不知道，她走了以后，那些病人还在等。她替她等了，她替她管了。安娜出院了，她替她等到了。
　　
　　下午，林晚去了海德堡大学图书馆。贝格教授说那里有一本关于月季的书，是德国植物学家在十九世纪写的。书里有月季的插图，手绘的，彩色的，和真花一样。她找到那本书，翻开。插图是月季，红的，粉的，黄的。花瓣层层叠叠，花蕊细密，叶片上还有露珠。她想起母亲的那些花，想起它们从山脚烧到河边的样子。那些花，和这本一百多年前的书里的花，是一样的。花不会变，人变了。母亲不在了，程薇不在了，那些孩子还在。那些孩子会变。他们会从病人变成健康人，从孩子变成大人，从等药的人变成送药的人。
　　
　　她合上书，放回书架。图书馆里很安静，只有翻书的声音和窗外雨滴打在玻璃上的声音。她站在书架前，看着那些书籍，想起那些孩子。安东尼奥在菲律宾，何塞在印尼，埃琳娜在越南，安娜在德国。他们不在一起，但他们活在同一个世界里，用着同一种药，看着同一个月亮。月亮是一样的，花是一样的，命是一样的。
　　
　　晚上，林晚回到酒店。她在窗前站着，看那面的易北河。河水在黑夜里流着，无声无息，像一条黑色的绸带。她想起母亲，想起她说“那些花，是种给你看的”。她看到了。那些花还在，那些病人还在，那些等了一辈子的人还在。她不能让他们等太久。
　　
　　第四百零三章·完