第92集：最后的对话 (第2/2页)
　　
　　他想起在国子监读书的四年，那些先生、那些同窗。先生讲《出师表》，讲到“鞠躬尽瘁，死而后已”的时候，声音哽咽了。他那时候不懂。现在他懂了。他想起同窗们在他离开时送他的情景。张家湾码头，柳树刚发芽，折柳赠别。有人说：“子叙，此去，当为琉球之诸葛。”他笑了，说他不敢。可他心里想，要是能成为诸葛，那是他一辈子的福分。谁能想到，十年之后他再回到北京，竟然要用性命来效仿武侯“鞠躬尽瘁”。
　　
　　他想起那个冬天，在福州陈记茶行，向德宏坐在他面前，说：“你留下来。”他留下来了。他留到了现在。他想起林义，想起他拄着木棍跪在雪地里的样子。想起他写的那首诗——“古来忠孝几人全，忧国思家已五年。”他想起郑义、阿勇、阿力，那些年轻的脸，那些亮着的眼睛。
　　
　　他站起来，走到窗前，推开窗户。外面很黑，没有月亮，星星也很少。风很冷，吹得他脸上发疼。他站在那里，望着那片黑沉沉的夜。
　　
　　“琉球，”他轻声说，“我回不去了。可我的心，还在那里。我的骨头，会埋在北京。可我的魂，会飘回琉球。”
　　
　　他闭上眼睛。风吹过来，把他的头发吹起来。他没有动。他站在窗前，站了很久。久到窗台上的霜花结了厚厚一层。
　　
　　他想起先生教他的那句话——“士不可以不弘毅，任重而道远。”任重而道远。路很远，可他已经走不动了。不是不想走，是走不动了。他走了这么多年，从琉球到福州，从福州到北京，从北京到天津，从天津又回北京。他走了几千里路，写了上百封信，跪了无数个日夜。可琉球还是没有回来。他等不到了。他不想再等了。
　　
　　他转过身，走回桌前。他铺开一张纸，拿起笔。他要写最后几句话。不是请愿书，不是长文，是写给向德宏的。他的手很稳，一笔一划，工工整整。
　　
　　“向大人：弟今将去。非畏死，非轻生。实乃无力回天，唯有一死以报琉球。大人勿悲，弟之死，若能使朝廷多一分留意，使天下人知琉球未亡，则死得其所。大人珍重。弟林世功绝笔。”
　　
　　他写完了，看了一遍。他把纸折好，放在桌上。他又拿起笔，写了几行字。那是他最后的诗。
　　
　　“古来忠孝几人全，成败在天非我偏。一片丹心终不灭，千秋万世照青编。”
　　
　　他写完了，放下笔。他把那两首诗从怀里掏出来，看了一遍，又看了一遍。他把它们和绝笔信摞在一起，用砚台压住。
　　
　　他站起来，最后看了一眼这间屋子。桌子，椅子，床，窗外的夜色。他看了很久。然后他吹灭灯，推开门，走出去。
　　
　　走廊里很暗，没有灯。他走过向德宏的房间，门缝里没有光。向德宏已经睡了。他在门口站了一会儿，听见里面均匀的呼吸声。他没有敲门。他怕一敲门，就走不了了。
　　
　　他走下楼梯，走过院子，推开客栈的门。街上很冷，没有行人。只有风，只有落叶，只有远处更夫敲梆子的声音。他朝总理衙门的方向走去。他走得很慢，每一步都很稳。他的影子在月光下投在地上，瘦瘦的，直直的。
　　
　　他走了很久。路上没有遇到一个人。整个北京城都在沉睡。只有他一个人醒着。他走到总理衙门口，停下脚步。那扇黑漆门关着，石狮子张着嘴，露出尖尖的牙。月光照在石狮子上，把它的影子投在地上，很大，很黑。
　　
　　林世功站在那里，看着那扇门。他看了很久。他没有跪下。他把那首诗从怀里掏出来，最后念了一遍。
　　
　　“古来忠孝几人全，成败在天非我偏。一片丹心终不灭，千秋万世照青编。”
　　
　　他念完了，把诗折好，贴进怀里。他抬起头，看着那扇门。门还是关着。他看了很久。
　　
　　“还我君王，复我国都，以全臣节，则功虽死无憾矣。”
　　
　　他从腰间拔出刀。刀是短刀，是向德宏给他的那把。刀刃在月光下闪了一下，亮得像一截冰。他把刀横在脖子上，闭上眼睛。
　　
　　他想起了向德宏。想起了他说：“你留下来。”他留下来了。他留到了最后。他想起了林义。想起了他拄着木棍跪在雪地里的样子。想起了他写的那首诗。他想起了陈宝琛，想起了张之洞，想起了那些帮过他们的人。他想起了一切。
　　
　　他睁开眼睛。他的手没有抖。
　　
　　刀刃划过喉咙的时候，没有声音。血喷出来，溅在石板上，溅在石狮子的身上。他倒下去，倒在血泊里。他的眼睛还睁着，望着那扇关上的门。
　　
　　风从巷口灌进来，吹得他的衣角猎猎作响。月光落在他身上，把他的脸照得很白。他躺在那里，像一尊石像。
　　
　　那两个兵愣住了。他们站在那里，张着嘴，一句话也说不出来。过了很久，一个兵转身跑进去。另一个兵站在那里，浑身发抖。
　　
　　“死人了——死人了——”他的声音尖得变了调，在寂静的夜里格外刺耳。
　　
　　没有人听见。整个北京城都在沉睡。
　　
　　林世功躺在那里，一动不动。他的眼睛还睁着，望着那扇门。门没有开。可他已经不需要它开了。