第215章 山河无恙，如您所愿！ (第2/2页)
　　
　　那一躬比任何话都重。
　　
　　山城。
　　
　　常凯申看着天穹上的画面。
　　
　　旁边的花旗国联络官也在看。两个人对视了一眼。都没有说话。
　　
　　但常凯申从联络官的眼睛里看到了一样东西。
　　
　　尴尬。一种无处躲藏的尴尬。
　　
　　花旗国的军队刚被天幕扒了底裤。扒着飞机摔死的人。误炸七个孩子的无人机。一句“SOrry”。
　　
　　而华夏的军队呢？用最好的战机护航牺牲七十年的先烈遗骸回家。
　　
　　这两支军队放在一起，高下立判。
　　
　　常凯申没有嘲笑花旗国。因为他没有嘲笑的资格。他连自家的阵亡将士遗骨都收不全。
　　
　　他想起了淞沪会战。
　　
　　想起了几十万弟兄倒在了上海的街巷里。
　　
　　有多少人被收殓了？有多少人被安葬了？有多少人连个名字都没有留下？
　　
　　大部分都没有。
　　
　　就那么倒在了废墟里。被瓦砾盖住。被雨水冲刷。被时间遗忘。
　　
　　而那边呢？
　　
　　七十年后还派最先进的战机去接。
　　
　　铺红毯。过水门。几十万人站在雨里等。
　　
　　他忽然觉得一阵说不出的难受。
　　
　　不是因为花旗国靠不住。
　　
　　是因为他意识到一件事。
　　
　　他也没有去接那些死在战场上的弟兄。
　　
　　他也没有。
　　
　　他只是越来越冷。从手指冷到了心里。
　　
　　白宫。
　　
　　轮椅男人看到了歼二零护航遗骸的画面。沉默了很久。
　　
　　然后说了一句话。
　　
　　“他们用全世界最先进的战斗机，给七十年前牺牲的年轻人护航。”
　　
　　“这件事本身不重要。重要的是这件事背后的东西。”
　　
　　“一个国家愿意花这样的代价去接回已经死了七十年的人，说明这个国家的军队不是用钱维持的。是用信仰维持的。”
　　
　　“用钱维持的军队，花完了就散。用信仰维持的军队，打碎了骨头也不会散。”
　　
　　助理在一旁犹豫了一下：“先生，我们的军队也有信仰。自由，民主......”
　　
　　轮椅男人打断了他。
　　
　　“不一样。”
　　
　　“我们的兵拿着世界上最高的军饷，住着最好的军营，吃着最好的伙食。走的时候还是把盟友扔了。”
　　
　　“他们的兵穿着单衣啃冻土豆，一个班共用一支枪。死了七十年还有人去接。”
　　
　　“你告诉我，哪个是信仰？”
　　
　　助理不说话了。
　　
　　轮椅男人望着窗外。
　　
　　“一个国家的军队愿不愿意接回自己牺牲的士兵，不是能力的问题，是态度的问题。有些事情花不了多少钱，但能看出一个国家的灵魂。”
　　
　　“我们有钱。有能力。但将来没有去做。”
　　
　　“他们做了。”
　　
　　“这比任何武器都可怕。”
　　
　　闭上了眼。
　　
　　“这样的军队，我们未来是怎么打不赢的？”
　　
　　“答案已经在天幕上了。”
　　
　　东瀛，皇宫。
　　
　　矮小男人看着天穹上那列捧着骨灰盒的军人。看了很久。
　　
　　然后转头问身边的大臣。
　　
　　“大东瀛帝国的阵亡将士，在海外的遗骨，接回来了多少？”
　　
　　大臣低下了头。
　　
　　没有回答。
　　
　　因为答案令人难以启齿。
　　
　　很多遗骨至今还散落在太平洋的岛屿上。散落在丛林里。散落在珊瑚礁下面的海水里。
　　
　　没有人去接。也没有人打算去接。
　　
　　矮小男人没有再问。
　　
　　但他心里已经有了判断。
　　
　　一个连死了七十年的人都要接回来的国家。
　　
　　和一个把死人扔在海外不管的国家。
　　
　　这两个国家的未来，不需要天幕来预言。
　　
　　一目了然。
　　
　　光幕缓缓暗去了。
　　
　　太行山的夜深了。
　　
　　风冷了。
　　
　　但没有人觉得冷。
　　
　　因为每个人的心里都有一团火。
　　
　　那团火是天幕点的。
　　
　　从第一个板块开始，一点一点地烧，烧到了现在。
　　
　　从“你们没有资格”到“请遵守你自己的法律”。
　　
　　从三箱手榴弹到全世界排队买华夏武器。
　　
　　从凿沉军舰堵路到一年下饺子超过法兰西全部。
　　
　　从一个人扛着鸭蛋参加奥运到金牌榜第一。
　　
　　从海底喷出一座岛到月球背面带回土。
　　
　　从太空里打扫卫生到万吨海警船浇军舰一脸水。
　　
　　从人扒着飞机摔死到最先进的战机护航遗骸回家。
　　
　　每一个板块都是一块砖。
　　
　　垒起来。
　　
　　垒成了一座山。
　　
　　一座叫“华夏”的山。
　　
　　这座山从1942年的谷底开始垒。
　　
　　垒了七十年。
　　
　　垒到了现在。
　　
　　垒到了全世界都得仰着头看。
　　
　　而这一切的起点。
　　
　　是院子里这些穿着单薄棉衣、啃着冻窝窝头、为了三箱手榴弹拍桌子的人。
　　
　　他们是第一块砖。
　　
　　没有他们，什么都没有。
　　
　　没有他们用命换来的时间，就没有后面的一切。
　　
　　没有那些十八岁的年轻人倒在雪地里，就没有七十年后那两架歼二零划过天空。
　　
　　没有那些抱着炒面冻死在阵地上的无名战士，就没有那列捧着骨灰盒走过红毯的仪仗队。
　　
　　每一个牺牲都不是白费的。
　　
　　每一滴血都浇在了脚下的土地上。
　　
　　浇了七十年。
　　
　　浇出了一个让全世界仰着头看的华夏。
　　
　　李云龙蹲在墙根底下。
　　
　　抱着枪。
　　
　　看着暗下来的天穹。
　　
　　最后的几颗星星在闪。
　　
　　院子里慢慢安静了下来。
　　
　　哭声停了。
　　
　　但没有人说话。
　　
　　因为每个人都在想同一件事。
　　
　　值不值。
　　
　　他们每天在想的问题。
　　
　　明天的仗要不要打？打了可能会死。死了又能怎样？
　　
　　死了就死了。谁还记得你？
　　
　　但现在他们知道了。
　　
　　有人记得。
　　
　　七十年都有人记得。
　　
　　国家记得。老百姓记得。
　　
　　几十万人站在雨里等你回家，记得。
　　
　　最先进的战斗机给你护航，记得。
　　
　　那就值了。
　　
　　什么都值了。
　　
　　李云龙轻声说了最后一句话。
　　
　　“老伙计。”
　　
　　“值了。”
　　
　　“真他妈值了。”