第二五七章 人心何物 (第2/2页)
　　
　　他闭上眼睛，将通神之境的感知力从整座秘境的全局收回，沉入自己识海最深处，那片由孔固星芒化作的澄澈光池之中。他将自己在人间推行均田令和新商法时，所亲眼见证的变化，和自己在这座理想国中七日的亲身经历，在光池中逐条比对。
　　
　　他看到了一个极关键的区别——均田令和新商法，给流民的是土地和自由经商的权利，这些是机会，也是激励。而墨平的公平法则，给每个人的是标准化的衣食，这些只是保护。
　　
　　他缓缓睁开眼睛，识海中那片光池在这一刻骤然澄澈了数倍。池面上原本还有些微澜的波光完全平静下来，倒映出一行清晰的感悟。他悟了——公平非平均，乃各得其所。
　　
　　天道从来不曾将所有树削成同样的高度，天道只是让每一棵树，都有同样的机会去争取阳光、雨露和土壤中的养分。在同样的阳光雨露下，向阳处的树长得更高更壮，背阴处的树长得更矮更细。这便是天道——多劳多得，少劳少得，乃天道。
　　
　　天道的公平不在于结果的平均，而在于机会的均等。每一棵树在破土而出时，都有同样的机会去争取阳光，那些愿意将根扎得更深、愿意将枝叶伸得更高的树，便应当获得更多的阳光。
　　
　　这不是不公平——这是天道对努力的奖赏，对懒惰的鞭策。
　　
　　他明白了墨平的公平法则，为什么是逆天道而行。墨平将天道对努力者的奖赏和对懒惰者的鞭策——这两样天道运转中，最根本也最不可或缺的法则——全部从人的生活中抹去了。他用绝对规则将结果变成了绝对平均，将机会变成了绝对为零。
　　
　　而那些被规则限制的农人、铁匠、陶工、妇人、孩童之所以宁可被规则束缚也不愿起来反抗，不是因为他们真心拥护墨平的公平法则，而是因为激励一旦被抹去，人便失去了反抗的动力。
　　
　　这便是他的理想国最残忍的地方——它不是用暴力把人压垮的，而是让人习惯了被规则摆布，习惯了不思考、不反抗、不挣扎。
　　
　　他将通界石碎片重新收入怀中，站起身来。崔钰的护身符还在他周身流转着淡薄的暗红色光芒，云团还在外面竖起耳朵望着他。陆悬鱼迈过满地的碎裂青石板，重新站上方台顶端。墨平依旧坐在雕像石座的基座上，白发凌乱，那双空洞而坚硬的眼睛里，此前被击穿辩护体系时留下的波动还未完全消散。
　　
　　“打斗不能解决公平与否的问题。”
　　
　　陆悬鱼在他面前停下脚步，“晚辈和你打了几个时辰，互有胜负，但这场架打得再多，也不能证明晚辈的公平观是对的，或者你的公平观是错的。能用拳头证明的东西永远不是公平。晚辈来此不是为了打败你——晚辈只想说，你的理想国，缺了人心。”
　　
　　墨平缓缓抬起头，用一种极不理解的语气重复了这两个字：“人心？”这个词在他的理想国中从未出现过，规则中没有关于人心的任何条款，标准化的生活中不需要谈及人心。
　　
　　几百年来他第一次听到有人站在他面前，用这个词来描述，他最引以为傲的理想国所缺少的东西。
　　
　　“人心何物？”墨平问。
　　
　　“爱与希望。”陆悬鱼说。他看着墨平那双困惑而认真的眼睛，忽然意识到这个老人不是在装傻，而是真的不知道什么是人心。他将声音放得轻缓平静，
　　
　　“爱——是父母对子女，那种愿意把最后一口饭留给孩子，自己饿着肚子却说不饿的本能。希望——是流民营里那些一无所有的人，在分到几亩薄田之后，蹲在自己的地头上用手抓着泥土反复地捏，然后拉着孩子说‘咱们明年有饭吃了’。你的理想国不需要爱——因为爱会让人产生差异，父母爱自己的孩子胜过别人的孩子，这便是差异，便是不公平。你的理想国也不需要希望——因为希望会让人产生对未来的期望，一个人期望过上比现在更好的生活，便是期望比别人多，便是不公平。
　　
　　你为了保护所有人不受伤害，先一步杀死了所有人心中产生爱和希望的能力。你的理想国是死水，缺的不是别的，正是人心。”
　　
　　墨平怔住了。他这一辈子——从少年时代在战国七雄的废墟上立志均富，到在墨家门下修行兼爱之道，到被天庭选中担任第七届财神，到以财神之力屠村均富，到将自己封入失落秘境经营这座理想国——他从来没有想过这个问题。他想过规则如何才能更严密，审判如何才能更公平，分配如何才能更平均。但他从来没有想过——人心。
　　
　　他坐在雕像石座上，整个人像是被什么东西不可抗拒地从内部击中了一般。他想起了那些在村口的晒谷场上，被执法队当众处决的不公平者——有些人跪在地上，抱着执法队员的腿哭喊着，说他们愿意交出所有财产，有些人说他只求留自己孩子一条命。他当时告诉自己，这些人是在用情感破坏规则，而规则是绝对的，不能被情感动摇。他从来没有想过，他们死前说的那些话——和爱与希望有关，和他们一直想保护却没能保护的人有关。他们是人，不是稗草。
　　
　　他缓缓抬起头，嘴唇翕动了好几次，想说点什么。但他还没来得及开口，整座失落秘境忽然发生了不易察觉的变化。
　　
　　广场上空那片被严格规定好的蓝天白云，在这一瞬间，短暂地裂开了一道细淡的缝隙。那不是陆悬鱼用通界石碎片打开的，也不是崔钰用符文撕开的——它是自己裂开的，像是这片天空本身在听到“人心”这两个字时，产生了一丝连规则都无法控制的波动。
　　
　　紧接着广场四周那些青铜灯柱上，暗金色的火焰在同一瞬间，同时自行重新燃起，但这一次，它们不再是稳定均匀地燃烧了——有的灯柱上火焰烧得高一些，有的烧得低一些，有的火焰在轻轻摇曳。
　　
　　更远处那些在田园幻境中，重复同样动作的居民们，正在以缓慢不统一的速度，停下他们亘古不变的动作——那个锯了一辈子同样长度木头的木匠，将锯子缓缓搁在木头上，低头看着自己那双被锯柄磨出了厚茧的手；那个拉了一辈子同样形状陶碗的陶工，将手从拉坯机上抬起来，看着自己满是泥巴的掌心；那个传递了无数年藤球的孩童，将藤球缓缓放在地上，然后抬起头看着天空。
　　
　　他的眼中依旧清澈却不再空洞。藤球在他脚边不规则地滚出去一小截，停在了灯柱旁，那片被他画了无数次规则线条的青石板上。
　　
　　藤球的阴影落在那些规则的线条上，将那些原本规整精准的几何图形衬得歪歪扭扭。