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　　第二十一章
　　
　　旧铜剑的柄被我握了一夜。
　　
　　第二天清早，我背着一个半旧的帆布包出了门。包里装着一把铲子、几根信号棒、一壶水、两块压缩饼干，还有老沈送来的那柄铜剑。剑身用旧布裹了，只露出缠着红绳的剑柄。我想了一夜，还是没给胖子打电话。
　　
　　坐上第一班开往洪洞方向的长途车时，天刚亮。车窗上结着一层薄薄的雾气，外面的田野灰扑扑的，像一张没洗干净的旧布。车上的乘客不多，大多在打盹。我坐在最后一排，把包抱在怀里，闭上了眼睛。
　　
　　到了县城，转乘去镇上的中巴。再走一段，就是那个熟悉的村口。我在路边站了很久。天色近午，云层薄了一些，有阳光从云的边缘漏下来，照在村口那棵大槐树上。老槐树还立着，叶子掉了大半，像一位掉了头发的老人。
　　
　　我沿着土路往里走。没有去周家老宅，直接绕过村子上了后山。山上的路又变了样，脚下的泥土松软如棉，踏下去会发出“咕叽咕叽”的声响，像踩着湿透的厚毯。空气中弥漫着雨后泥土的气味，混着一丝极淡的腥甜，像从很深的土层下面翻上来的。
　　
　　宗祠废墟出现在面前时，日头已经被云层重新吞没了。风从倒塌的院墙间穿过，带出“呜呜”声，像有人在破墙后头哭。院子里的石板大多碎了，那棵歪倒的老槐树横在地上，根须半露，像一堆僵死的手指。
　　
　　我站在院门前，没急着进去。四周静得过分。没有鸟叫，没有虫鸣，连风经过这里都像刻意放轻了脚步。
　　
　　然后我看见了。
　　
　　那间塌掉的厢房位置，砖堆已经被清开了。碎石被搬到了院角，空出的地面上露出一道裂缝，比上次宽了许多，能容一个人直着走下去。裂缝边缘有新凿的痕迹，上面还留着铁器刮擦过的印子。有人把入口扩大了。
　　
　　我蹲下来，用指腹碰了碰裂缝边沿。湿冷，滑腻，像涂了一层极薄的粘液。这粘液我太熟了。每一次进山，每一次入洞，那股腥味和这种黏滑的东西都如影随形。
　　
　　我站起身，解下背包，抽出铜剑，把剑柄上的红绳重新缠紧。然后我背着包，侧身钻进了那道裂缝。
　　
　　下行的路很陡，脚下的岩面凹凸不平，有些地方需要用手撑着才能保持平衡。我的右臂还在隐隐作痛，石膏拆了，但骨头没完全长好。我尽量把重量压在左手上，每走几步就停下来听一听动静。洞道里极静，静得能听见自己的血液在耳膜里流动。
　　
　　走了大约半小时，前方出现了一点光。不是我带的灯，是一团极淡的、蓝白色的光，悬浮在黑暗深处，像有人提着灯笼站在下面等我。我停下脚步，握紧了剑柄。那团光一动不动，像凝固在空气里。
　　
　　我继续往下走。光越来越近，照出了一扇半掩的石门。门是青石的，门扇上雕满了铜钱纹，和拜山道上的花纹如出一辙。光从门缝里透出来，蓝白蓝白的，像月光被装进了盒子里。
　　
　　我走到门前，用剑尖把门缝挑开一点。门内更亮，像是有一盏灯悬在极高处，把空间照得如同一间地下的大殿。我看见一道向下的台阶，每一级都宽阔得能容下三四个人并肩行走。台阶两侧立着石像，这次不再是无面的，每一尊都有了脸。那些脸与我见过的都不一样，全是人，神态各异，有怒的，有笑的，有哭的，有发呆的。像一支被石化了的送葬队伍，凝固在某个极古老的瞬间。
　　
　　我迈步进去。
　　
　　石门在身后缓缓合上，发出极轻的一声“咔”，像牙齿轻轻咬合。我没有回头。
　　
　　台阶很长，比拜山道还长。我数着自己踩过的每一级，到后来数字在脑子里变成了一团糊。两侧的石像起初是人的形状，越往下越古怪，身体还是人的，脸却渐渐扭曲，有的拉长了，有的压扁了，有的眼睛大如铜铃，有的嘴咧到了耳根。他们的手指也变了，像一根根被火烤软的蜡条，朝下伸着，像要抓住每个经过的人。
　　
　　空气越来越热。我脱掉了外套，把它搭在包上。呼吸变得困难，每吸一口气都像把湿热的蒸汽灌进肺里。我抬手用袖子擦了把汗，发现袖子上沾了一层淡黄色的水汽，带着股极淡的腥甜。
　　
　　又走了一段，台阶到头了。我站在一片巨大的地下空间里。这里的穹顶高得几乎看不见，抬头只有一片浓稠的黑暗，像一口倒扣的锅。地面上铺着厚厚一层灰白色的粉末，踩上去极软，像雪，又像骨灰。我蹲下来捏了一把，粉末从指缝间漏下去，细得几乎没有触感。
　　
　　前方，光更亮了。
　　
　　我站起来，朝光源走去。走了大约三百步，我看见了那个男人。
　　
　　他坐在一张极宽的石椅上。石椅的靠背高得像一面墙，椅面上铺着厚厚一层暗红色的绒布。男人很瘦，皮包骨，像一具被风干了很久的尸体。他穿着旧式的长衫，灰白色，衬得他的脸更黑、更皱。他的眼睛闭着，像已经睡去很多年了。但当我走近时，他忽然睁开了眼。
　　
　　那双眼睛灰蒙蒙的，像两粒被磨花了的老玻璃珠，却仍能看见里面有光在转。
　　
　　“你来了。”他说。声音和电话里一样，沙哑，疲惫，像从一口干井里发出来的。
　　
　　
　　
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