第九章：墨影重重 (第1/2页)
　　
　　汴京的夜，浓稠得像化不开的砚台。
　　
　　尼姑庵偏殿内的空气仿佛凝固了。苏轼站在案前，指尖在那张《临江仙》残页上轻轻摩挲，烛火映照下，他的眼神没有半分醉意，唯有手术刀般的精准与冷峻。
　　
　　“不对。”
　　
　　这三个字轻得像是一声叹息，却让躲在角落里瑟瑟发抖的小坡浑身一颤。
　　
　　“先生，哪里不对？”小坡声音发哑，牙齿不住地打颤。他刚从死里逃生，那冰冷河水的感觉还残留在皮肤上，此刻苏轼的冷静反而让他感到一种前所未有的压迫感。
　　
　　苏轼没有立刻回答，而是从怀中摸出一枚随身携带的小巧放大镜——那是他研究金石时用的把玩之物。他将残页凑到烛火下，调整角度，让光线斜射入纸张的纤维之中。
　　
　　“你看这里。”苏轼指着残页边缘的一处焦痕，“这火烧得蹊跷。火是从纸张背面烧起的，且温度控制得极好，刚好烧到这里就停了，保住了上面的字迹。更重要的是……”
　　
　　他手指顺着“江海寄余生”的“余”字滑过：“墨迹。”
　　
　　小坡瞪大了眼睛，茫然地看着。
　　
　　“这墨，是松烟墨，且加了麝香，和我常用的‘延波纹’墨很像。但是，”苏轼抬起头，目光如炬，“这墨里有‘骨’。墨分五色，新墨火气重，色泽虽黑却浮躁；旧墨沉静，如小儿目睛。这字虽是我笔意，但这墨，至多出炉不过三个月。元丰年间的词，怎会用三个月前的墨来写？”
　　
　　小坡倒吸一口凉气：“先生是说，这是有人……伪造的？”
　　
　　“不仅是伪造，还是精心设计的嫁祸。”苏轼将残页扔回桌上，发出一声脆响，“对方算准了我曾在酒后狂写这首词，或许是从哪个歌妓手里流出了底稿，然后模仿我的笔迹重新誊抄。他们不仅要我的命，还要毁掉‘东坡居士’这块招牌。”
　　
　　“那……那怎么办？”小坡急得快哭出来了，“现在御史台认定是您放的火，连驸马爷都不敢作证。这伪证一出，更是百口莫辩啊！”
　　
　　苏轼负手踱步，窗外的风雪撞击着窗纸，发出噼啪的声响。他在这狭窄的空间里走了两圈，忽然停下，转身看向小坡，眼神中闪过一丝决绝与狡黠。
　　
　　“既然他们想演这出‘苏轼纵火’的戏，那我就陪他们演到底。只不过，剧本得改改。”
　　
　　苏轼走到小坡面前，蹲下身子，视线与齐平：“小坡，你说过，蔡京的人让你偷程颐大人的把柄，对吗？”
　　
　　小坡点了点头，又慌乱地摇头：“但我没偷到啊，我去的时候，那个暗格里……什么都没有。”
　　
　　“真的什么都没有吗？”苏轼盯着他的眼睛，“你再想想。那个暗格的灰尘厚度，你是怎么记得的？”
　　
　　小坡努力回想，额头上渗出冷汗：“我想起来了……那个暗格很干净，像是经常被人开启。但我伸手进去摸索的时候，指尖好像碰到了一块……一块松动的砖石。”
　　
　　“砖石？”苏轼心中一动。
　　
　　“对，那砖石有些异样，像是中空的。但我当时太害怕了，没敢多碰，就……就跑了。”
　　
　　苏轼站起身，眼中的光芒愈发炽热。他在官场沉浮数十年，深谙那些大佬们的行事风格。程颐虽是个迂腐的理学家，但他极其珍视家族声誉。那暗格里若真有不可告人的秘密，绝不可能轻易让外人拿走。
　　
　　“看来，我们得再去一趟司马光府邸了。”苏轼轻声说道。
　　
　　“啊？现在？”小坡惊恐地捂住嘴，“先生，那里现在被禁军围得像铁桶一样，还有蔡京的死士在暗处盯着，去了就是送死啊！”
　　
　　“富贵险中求。”苏轼嘴角勾起一抹笑意，那笑容里藏着三分疯狂，“最危险的地方，往往才是最安全的。蔡京以为我会急着找证人，却没想到我会重返案发现场。”
　　
　　……
　　
　　丑时三刻，风雪更甚。
　　
　　司马光旧邸的废墟在雪夜中显得狰狞可怖，焦黑的梁柱像是一根根刺向苍穹的枯骨。
　　
　　废墟周围，每隔十步便有一名禁军守卫，他们缩着脖子，在寒风中瑟瑟发抖，怨声载道。
　　
　　“这鬼天气，还要守着个破房子，真是倒了八辈子血霉。”
　　
　　“少抱怨了，听说上面还在查，这可是牵扯到苏学士的大案。”
　　
　　就在两名守卫交接换班的瞬间，一道黑影如同壁虎般悄无声息地贴着地面的阴影滑过。那不是苏轼，而是道潜带来的助手——那位身手矫健的“墨客”。
　　
　　墨客借着枯树的掩护，在雪地上几乎没有留下任何脚印。他飞身跃上废墟旁的一棵老槐树，从怀中掏出一枚弹弓，朝着远处的马厩射出一枚石子。
　　
　　“哐当！”
　　
　　马厩里的马匹受惊，嘶鸣声打破了夜的宁静。
　　
　　“什么情况？”守卫们顿时慌乱起来，大半人朝着马厩涌去。
　　
　　趁着这短暂的空档，一个裹着厚重蓑衣的身影从侧面的排水沟里钻了出来。正是苏轼。他穿着一身从杂役那里“借”来的旧棉袄，脸上抹了些锅底灰，乍一看就像个逃难的乞丐。
　　
　　他按照小坡提供的方位，猫着腰，避开坍塌的梁柱，摸到了后书房的残垣断壁处。
　　
　　风在废墟间穿梭，发出呜呜的怪声，仿佛司马光的亡魂在叹息。
　　
　　苏轼屏住呼吸，在一堆焦黑的瓦砾下翻找。他的手指被瓦片划破，但他浑然不觉。
　　
　　“在这里……”
　　
　　他终于摸到了那块松动的青砖。周围是被大火熏黑的痕迹，但这块砖却异常干净，显然是有人最近清理过。
　　
　　苏轼深吸一口气，轻轻按下青砖。
　　
　　“咔哒。”
　　
　　一声轻微的机括声响起，青砖下方缓缓弹出一个极小的暗格。暗格里空空如也，正如小坡所说。
　　
　　“难道猜错了？”苏轼心中一沉。
　　
　　就在这时，一阵极其细微的脚步声在他身后响起。那声音极轻，像是雪落在枝头，但在死寂的废墟中却如惊雷般刺耳。
　　
　　苏轼浑身的汗毛瞬间竖起。
　　
　　“苏子瞻，你果然还是来了。”
　　
　　一个阴冷的声音从黑暗中飘来。
　　
　　苏轼猛地回头，只见那堵摇摇欲坠的断墙上，站着一个黑衣人。他脸上戴着青铜面具，只露出一双充满戏谑的眼睛。他的手中，把玩着一把薄如蝉翼的短刀。
　　
　　“蔡京的走狗。”苏轼冷哼一声，缓缓站直了身子，尽管手心里全是冷汗，但他面上却保持着那份文人的傲骨，“既然知道是我，为何还不动手？”
　　
　　黑衣人轻笑一声，从墙上一跃而下，落在离苏轼五步远的地方：“动手？那样太无趣了。大人可是说了，要让你亲眼看着自己是怎么一步步走进死局的。这废墟之下，埋着你想要的‘真相’，也埋着你的‘坟墓’。”
　　
　　说着，黑衣人手中的短刀猛地一挥，一道寒光直逼苏轼的面门。
　　
　　苏轼虽然不懂武功，但年轻时也曾骑马射猎，反应极快。他猛地向后一仰，整个人摔在瓦砾堆中，堪堪避过那一刀。短刀削断了他的一缕头发，深深插入旁边的木柱中。
　　
　　
　　
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