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　　第十七章
　　
　　海边的风到了后半夜会变味。
　　
　　咸味退下去，一股又潮又腥的凉气从海面上漫过来，像有什么东西从深水里翻了个身，把积在海底的冷气全拱了上来。我醒了。不是做噩梦惊醒的那种，是整个人忽然一激灵，像被人在后颈窝拍了掌。醒过来的时候，妻女都睡得很沉，屋里静得只听见窗帘角一下一下地蹭着窗框。我躺在床上，慢慢把目光移向床头那面墙。墙上挂着一幅装裱好的老照片，黑白，是我从丙中洛带出来的，照片里是怒江边那棵大黄果树。我一直不知道这照片谁拍的，也不知道什么时候拍进了我的行李。谭二死后，我整理东西，才发现它一直夹在铜印和竹筒之间。相纸旧得发脆，画面模糊，只那棵树大得瘆人，像要把整条罩住。
　　
　　照片动了。
　　
　　不知道是不是风。可屋里没有风。窗关得严实，门也反锁着。那幅照片在墙上来回蹭了两下，幅度不大，像有人从墙里面用手指顶它的下缘。我看着它，没开灯，也没起身。心在胸腔里擂，可身体像被钉在床上。
　　
　　然后我听见了。极轻极轻的“啪嗒”，像石子掉在楼下的石板路上。接着是第二声，第三声，一下接一下，从窗外的巷子里传来，像有人光着脚在往这边走。那脚步不重，却有节奏，不像活人走路，每一步都踩在比地面稍高一点的地方，带着回音。窗玻璃上凝了一层薄薄的水雾。外面的风已经停了，整条巷子安静得能听见电线被水汽压得“咝咝”响。
　　
　　我慢慢坐起来，脚落在地板上，一片冰凉。走到窗边，用手指把雾气擦开一小块。巷子里的路灯亮着，光发青，照得满地湿漉漉的。没有人。可路面上确确实实有一串脚印，从巷口往这边延伸，到我窗下就断了。那脚印很窄，前脚掌大，后跟几乎看不到，像用脚尖踩出来的。和当年谭二屋里地面上发现的那些，一模一样。
　　
　　我站在窗前，胸口那两枚牙一凉。不是跳，是凉。像被人从冰水里拎出来，贴着肉的那面一下冷到了底。我伸手摸进领口，把它们握在掌心。两颗牙又冷又静，像在给我递信号。
　　
　　“我知道你来了。”我在心里说。
　　
　　窗外没有回应。那脚印在青白色的路灯光里慢慢淡下去，像被地面吸走了。水雾重新爬上玻璃，我再擦开，巷子已经干了。干干净净，什么都没有。
　　
　　那一夜我没有再睡。天一亮，我照常去家具店上工。手里削着木料，脑子却一直在转。那东西没死。它也不全是来找我。它是要让我知道，日子还很长，它等得起。只要我不在了，楚家还有后人。它等的，不止是我。
　　
　　中午回家，妻子说女儿在幼儿园画了张画，画的是我们一家三口。我拿过来看。画得很潦草，三个火柴人，一个高些，一个矮些，中间那个最小的，扎着两条辫子。太阳画在左上角，海面画在下面，几条波浪线。可太阳下面多了一样东西。一个黑色的人影，站在海滩上，没有五官，两只手垂着，像在朝我们这边看。
　　
　　“这是谁？”我问。
　　
　　女儿歪着头，笑得眼睛弯弯：“不知道呀。我画画的时候，它就在那儿。我把它画下来啦。”
　　
　　妻子在厨房里说：“小孩子乱画呢。昨天幼儿园组织去海边捡贝壳，她非说有个叔叔站在礁石上，怎么喊都不回头。老师看了说那儿没人。回来就画了这个。”
　　
　　我心里像被一只手猛地攥紧了。女儿还在笑，指着那画上的黑色人影说：“爸爸，它没有脸。”
　　
　　我把画放下来，摸了摸她的头，笑着说：“没有脸的人，都是假的。我们不理它。”然后进了厨房，把门带上。我靠在门后，心脏跳得几乎要从喉咙里出来。
　　
　　她看见了。它已经找到了她。
　　
　　我请了三天假。这三天，我几乎寸步不离地跟着女儿。去幼儿园接她，路上经过的每一个人我都多看两眼。那些正常的人，赶着上班的，拎着菜的，送孩子的，他们脸上都有表情。有笑，有急，有疲惫。可我总怕在人群里看到一张没有表情的脸。怕它站在路边，朝我女儿招手。
　　
　　第三天夜里，我又做了那个梦。这次清晰得不像梦。我站在黄果树下的砖房前，门开着，里面黑得很深。我走进去，看见墙上那面旧铜镜又挂回去了。镜子里有光，照着一个人。是我。可又不是我。镜子里那张脸比现在的我年轻许多，像很多年前第一次下墓时的模样。瘦，黑，眼睛亮得发野。他看着镜子外面的我，忽然笑了。那笑容和地底下石棺里那张脸一模一样。他说：“你的女儿，生得真好。像你小时候。”
　　
　　我抄起旁边的凳子朝镜子砸过去。“哐”一声，镜子碎了。镜片飞溅，每一片碎片里都有一张脸。每张脸都在笑。
　　
　　
　　
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