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　　三天后，他发来一条短信：滇池西岸，有个叫“三清渡”的地方，有人在用骨头“做局”。那几个外地人，就租住在渡口边上的老供销社院子里。我谢了他。当天下午，我租了辆车，一个人往滇池西岸去。
　　
　　滇池西岸多山，水绕山走，路窄得像条旧腰带。我把车停在镇外，步行进去。镇子不大，一条老石板街，两排歪斜的木楼。供销社在街尾，围墙上爬满了枯藤。大门紧闭，门上的铁锁落了灰。可墙根下有几道新鲜的车辙印。我绕到后墙，踩着一棵老槐树翻进去。院里空着，正房里没人。地上有几堆烧过的纸灰，和一些散落的白色塑料片。空气里有股说不出的味，像香灰，又像陈年骨头被火燎过。
　　
　　我挨着墙根摸过去。正房三间，堂屋正中供着个什么东西，被一块红布盖着。我掀开一角，底下是一口极小的黑木棺材，像给婴儿用的那种。棺盖半开，里面铺着红绸，绸上躺着一截灰白色的东西。我手一抖，把红布放了下来。是骨头。一截桡骨，两端都被人用铜片包了。铜片和楚家用的铜镜材质极像。有人在用这些骨头“做器”。
　　
　　我退出堂屋，正想翻墙出去，身后“吱呀”一声，正房侧门开了。一个矮胖男人端着脸盆出来，正是圆脸，没戴眼镜。他看见我，愣了半秒，随后像见了熟人似的笑了：“楚先生。来得比我想的早。”他说，他是“归位”的人。我冷声问：“谭二的骨头在哪？”他朝堂屋努了努嘴：“不是就在那儿吗。只留了一截。剩下的，已经送去该去的地方了。”
　　
　　我攥紧了拳头：“什么叫该去的地方？”
　　
　　他依旧笑，笑得脸颊上的肉一颤一颤：“笼有笼路，骨有骨道。楚先生，你亲手把云南的井填了，湘西的井也镇了。可你忘了，笼石影最先是靠骨头搭起来的。没有骨，那两口井就是死的。如今有人要把它们重新打开。我是去给谭二收骨头的。他替你们守了一辈子，到了下面，还是没逃掉。”
　　
　　我一步跨上去，揪住他的领子。他也不躲，只轻轻说：“杀我，你也问不出半句。”我盯着他的眼。那眼里没有光，像两个被黑水泡过的珠子。我心里一凛，松了手。他把脸盆放下，从怀里掏出个扁平的铁盒，递过来。说：“这里面的东西，或许你用得着。沿渡口往西，有个废弃的石灰窑。那窑底下有条暗道，直通西山腹地。楚家在内地的第三条支脉，就守在西山底下。你要找真相，就去那儿。”
　　
　　我打开铁盒。里面是半块带血的帛书。和我父亲临死前攥着的那半块，质地一模一样。
　　
　　等我抬头，那人已经不见了。正房堂屋的红布还盖着那口小黑木棺。风从院墙外灌进来，红布飘起来，像谁在朝我招手。
　　
　　我捏着那半块帛书，手脚冰凉。天快黑了。远处的滇池在暮色里变成一大片模糊的铅灰。西山横在水边，像一头沉默的巨兽。我想起很多年前父亲死时那个夜晚，那盏晃悠的旧吊灯，那句没说完的“别去，别去找”。我到底还是没听他的话。现在，连这第三条路也露出来了。
　　
　　我没有离开。就在那个院子里，等天黑。今晚，我要去那个石灰窑看看。
　　
　　谭二的骨头，不能白丢。楚家的根，不能再生岔了。
　　
　　夜风吹起来的时候，我背起包，朝渡口以西走去。月亮从滇池水面上缓缓升起，把整条小路照得发白。远处，西山黑沉沉地横着，像一口没有盖严的棺材。
　　
　　路上没有一个人。只有我的脚步声，和风从水面上带来的、极轻极轻的呜咽。像谭二在吹哨子。
　　
　　我走得极快。心里又冷，又烫。像有把火在胸里烧着，烧得人发狠。我知道今晚要遇到什么。我不怕了。从当年第一次下墓起，我就已经把一半的命丢在了地底下。如今这一半，是为谭二、为楚家、为女儿，去讨回来的。
　　
　　不管窑里有什么。我都要把它，再封一次。